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浓缩了无数次描摹的红印。 “你的手。”能代说。 指挥官低头看了一眼，用左手拇指搓了搓那道红印，没搓掉。 “红笔漏水了。”他解释，语气平淡。 但能代注意到他在回答时，无名指微微往掌心里缩了一下——不是心虚，是某种下意识的保护动作，像要把那个被红墨水染过的手指藏起来。 他昨天没碰红笔。 今早也没碰。 他是在画灯塔时特意找了一支并不漏水的笔，用力描过无数遍，将墨线压得那么深，以至于墨水从笔尖溢出，染红了他的指节。 能代没拆穿他。 她只是去浴室拿了一条湿毛巾，回来，蹲在他面前，把他的右手拉过来，开始擦那道红印。 动作很慢，毛巾的温度比她的手低，他的皮肤温度却比她...