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发毛。沈清禾和衣靠在床边，手里紧紧攥着母亲留下的旧砚台——边角磨得圆滑，此刻攥在掌心，硌得生疼，却是她唯一能抓得住的安全感。 她带来的布包早就拆开了，碎银压在枕头底下，桑蚕丝线绕在手腕上，只有那幅没绣完的寒竹绣绷，立在窗边的案几上，月光一照，投出一道又瘦又硬的影子。 府里前两任夫人的下场，她听得清清楚楚。一个疯了，据说是撞破了主院的秘密；一个死了，尸体在后院竹林里找到，脖子上还缠着半根绣线。 那些不是传闻，是萧府里沾了血的规矩。 沈清禾闭着眼，耳朵却竖得笔直，半点动静都不敢放过。 后半夜，巡夜的脚步声渐渐远了。院墙外忽然传来一声极轻的闷响，像是有东西被扔进了井里。她猛地睁开眼，抓起砚台，轻手轻脚贴到窗根下。 ...